4 de agosto de 1974: en la estación Tiburtina de Roma todo está preparado para la salida del Italicus, el tren expreso 1486, a las 20.42 horas. El ponentino romano, la brisa que sopla desde el mar, alegra los ánimos por la tarde, sienta bien y nadie se da cuenta de esos siete minutos de retraso con los que la formación inicia la travesía de la hermosa península. Tiene que llegar a Múnich pero, de etapa en etapa, siempre hay algo que frena, tanto es así que cuando sale de Bolonia el retraso ya es de 26 minutos. Casi media hora. Una cantidad de tiempo insignificante en la economía de un largo viaje, un espacio sin importancia en el lapso de una vida, pero condenadamente esencial si todo el infierno está a punto de desatarse.
Hacia la una de la madrugada, al salir del Túnel de los Apeninos, cerca de la estación de San Benedetto Val di Sambro, en el quinto coche explotó una bomba de alto potencial, compuesta de TNT y termita. Si no hubiera habido esa perezosa desaceleración que acumuló minutos extra, la explosión se habría producido en el túnel y el efecto explosivo se habría potenciado. Se salvaron muchas vidas, pero la masacre fue cruel: a la explosión siguió un incendio de enormes proporciones. Doce muertos, cuarenta heridos, ningún culpable.
La masacre del Italicus cincuenta años después nos habla del sufrimiento, la impunidad y una geografía del poder que pasó por alto la caída del Muro de Berlín sin cambiar mucho. El ataque fue reivindicado con un panfleto que decía: "Queríamos demostrarle a la nación que podemos poner bombas donde queramos, en cualquier lugar, dónde y cómo nos parezca (...) enterraremos la democracia bajo una montaña de muertos". Eran los neofascistas de Nuevo Orden, acrónimo que se convirtió en Orden Negro tras la sacrosanta disolución de la organización buscada por Paolo Emilio Taviani, un hombre de la Resistencia en el que se concentraron todas las contradicciones de nuestra posguerra: padre de Gladio, un antifascista que hizo sonar la alarma sobre demasiados fascistas que acabaron dentro de las instituciones.
La investigación judicial fue larga y agotadora, boicoteada por desvíos y por uno de los secretos de Estado más sensacionales que protegían a una agente del SID (Servicio de Informaciones y Defensa), la inolvidable Claudia Ajello, vinculada a los círculos extremistas neofascistas griegos (unos días antes de la masacre, el 24 de julio, había caído el régimen de los coroneles que tanto habían apoyado y protegido a los terroristas italianos). Como en todas las demás masacres, los desvíos investigativos tienen un efecto dilatorio sobre la justicia. Incluso si son desenmascarados no mucho más allá de los hechos, inciden sobre la función y el desmembramiento del cuadro en conjunto: la dilación temporal aquí es mortal para la justicia. La segunda investigación (cerrada en el '94), que confirma la absolución de los autores, ofrece un panorama complejo y desconcertante de los encubrimientos institucionales y de la naturaleza del acto de masacre, en el que se destaca la figura de Licio Gelli, inspirador y financista de la célula toscana de Nuevo Orden, el brazo armado de la masacre.
Ya en el informe final de la Comisión Anselmi (1984) consta todo lo necesario para comprender el plan criminal: "la Logia P2 está seriamente implicada en la masacre del Italicus y puede incluso considerarse responsable de ella en términos no judiciales sino histórico-políticos, como fundamento económico, organizativo y moral esencial". Tina Anselmi, que había luchado como una leona para mantener el lento avance de los venecianos, se preguntaba confundida cómo era posible, después del informe de su comisión de investigación, que no se procediese contra Licio Gelli. Hoy sabemos que el Venerable Gran Maestro de la Masonería nunca fue destronado y que su fuerza perduró durante mucho tiempo.
Durante ese verano, y durante todo el bienio 73-74, una alianza reaccionaria intentó un ataque violento a nuestro sistema democrático mediante dos masacres -Italicus y Piazza della Loggia- y violencia callejera orquestada por el Movimiento Social de Giorgio Almirante: sólo en el bienio de principios de los años '90 se repetiría esa ardiente concentración que dio a los acontecimientos un valor que va más allá del interés inmediato o incluso de medio período de Cosa Nostra o del grupo de Nuevo Orden en la Toscana. Licio Gelli es siempre protagonista, incluso después. Ahí está la relevancia de esa masacre, en un poder criminal que se había convertido en un segmento del poder legítimo: una historia que aún necesita ser escrita.
Incluso queda pendiente un detalle del asunto del Italicus: de hecho, parece que el ministro de Asuntos Exteriores, Aldo Moro, también había subido a ese tren, según el testimonio de su hija María Fida, ya que iba a reunirse con su familia que pasaba sus vacaciones en Trentino pero, un momento antes de partir, llegaron dos funcionarios del ministerio para llevarlo inmediatamente de regreso a la Farnesina: había papeles importantes que firmar, no se podía posponer. Fida, fallecida en febrero pasado, afirmó entonces que Moro prefirió no denunciar la circunstancia que quedó suspendida en el aire, nunca desmentida ni confirmada en ningún otro lugar.
Por lo tanto, sólo podemos imaginarnos aquel andén en el crepúsculo vespertino, la brisa del mar y al ministro de Asuntos Exteriores bajando apresuradamente para volver a sus papeles. Un pequeño cambio en el plan que no modificó el programa del neofascista que activó la bomba exactamente en el vagón de primera clase número 5, durante la parada en la estación de Florencia. De haber sido así, ese pequeño retraso acumulado habría salvado muchas vidas, posponiendo ligeramente el final de la de Aldo Moro.
*Tomado de: ilfattoquotidiano.it
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